domingo, 15 de mayo de 2016

MALA XEIRA NEL OUCA



Título en gallego- asturiano: MALA XEIRA NEL OUCA, En castellán: (Mal tiempo para la recogida de algas)
Las bases por las que se rige el 1º concurso del Ayuntamiento de Castropol: "PALABRAS MAYORES": vivencias, anécdotas, historias reales.
 A grandes rasgos diré que mi abuelo, el padre de mi padre, en aquellos tiempos y cuando la marea estaba alta, acostumbraba a ir a la mar a por algas con las que abonar las tierras, que tenía cerca de la mar, y eran menos productivas. Echó el angazo ("angazo" es una pala de dientes mucho más grandes que la prada con la que se junta la hierba seca) A la primera palada sacó el cuerpo de un hombre. Lo apartó cuanto pudo, volvió a echar la pala y sacó otro cuerpo...
Desde muy pequeña escuché contar la historia en mi casa, lo mal que lo había pasado el abuelo. Mi pequeño homenaje a mi abuelo, bolo, al que conocí cundo ya era muy viejecito.
Esta es la historia ganadora del 1º premio y estos fueron los hechos:

MAL TIEMPO PARA LA RECOGIDA DE ALGAS
     
      Cuánto le gustaba la mar a mi abuelo. En la mar se encuentran muchas cosas, decía. Entre las piedras, leña para atizar el fuego; en sus aguas, infinidad de peces para quitar el hambre. 
     Eso no le restaba su preocupación por los pescadores que cada día arriesgaban sus vidas a  bordo de pequeñas lanchas, poco más grandes que una cáscara de nuez. Siempre a merced de las aguas, a veces mansas, otras revueltas, las  más enfurecidas, dispuestas a tragárselos en menos de un suspiro.
      Mi abuelo miró el calendario clavado en la pared de la cocina. Era tiempo de mareas altas que llegaban hasta lo más alto de la arribada. La madrugada estaba fría como un carámbano.
       A él le daba igual, no tenía pereza, estaba acostumbrado. Abonar las tierras era lo primero. La tierra yerma no daba para comer.
     Decidido, se puso los pantalones más ajados que tenía. Calzó unas chanclas de goma. Después, con un saco hizo un carapucho para cubrirse. Tenía el cabello espeso pero, no le gustaba sentir el agua fría sobre su cabeza. El angazo al hombro para recoger las algas; no tenía espera.
     Llegó a la arribada del Cabo Blanco al aclarar el día. La marea estaba bajando y dejaba tras de ella cantidad de algas. Mi abuelo se puso contento, se frotó las manos una contra la otra para darles calor. Lo primero, tiró el angazo entre las aguas, antes de que estas recularan arrastrando con ellas lo que él necesitaba para abonar sus tierras.  
      Almorzara una taza de leche y un pedazo de pan de maíz. No tenía hambre pero, los años le pesaban, no podía con la brazada de algas que arrastraba el angazo. Nunca cosa tal le había sucedido.
      Los ojos de mi abuelo se abrieron como platos. Un hombre venía enzarzado entre los dientes del angazo y las algas. Tiró y tiró, hasta dejar aquel cuerpo al abrigo de la arribada. El esfuerzo le hizo tambalearse, le costaba tenerse en pie.
      La orilla de las aguas estaban revueltas, negras que daban miedo. Él temblaba desde los pies a la cabeza pero, el muerto ya estaba muerto y al abrigo de las piedras.
      Mi abuelo cogió con ambas manos el angazo, lo echó de nuevo en la negrura de las aguas, hasta arriba de algas. Esa mañana el angazo pesaba demasiado, las algas se resistían. Ya no recordaba si almorzara una taza de leche y un pedazo de pan de maíz. Fuera como fuera, no le daba tiempo para pensar. Tiró y tiró… Otro cuerpo venía enzarzado entre los dientes del angazo y las algas.
      Un sudor como la nieve recorrió el cuerpo de mi abuelo. Los ojos abiertos de espanto. ¿Qué estaba pasando…? ¿Cómo era que iba a por algas para abonar las tierras y la mar le vomitaba, sin el menor miramiento, hombres…?
      El carapucho clavado en la cabeza estaba bien de más. Seguía lloviznando, pero le daba igual. Ya todo le daba igual, mientras juntaba a los dos muertos, uno contra el otro, todo lo más lejos que pudo, de la brutalidad de las aguas y, ribera arriba, llegó sin aliento a pedir ayuda a sus vecinos de Valdepares. Llamó a gritos de casa en casa: sin pérdida de tiempo hacían falta brazos fuertes, angarillas, había que sacar aquellos cuerpos de donde los dejara. La arribada del Cabo Blanco, no era fácil.
      Varios vecinos siguieron a mi abuelo pero, mientras tanto, la marea había subido y subido hasta alcanzar lo más alto de la arribada y, sin el menor miramiento, de nuevo se llevó a los muertos. Los vecinos miraban a mi abuelo con ojos de incredulidad.  ¿Qué demontre había pasado, acaso no los había apartado lo suficiente lejos de las aguas que aquel día estaba loca?
     Mi abuelo estaba mareado, tal parecía que lo culparan a él, y él ya no sabía donde tenía la cabeza.
     Días después, uno de los cuerpos apareció en la playa del Sardinero en Santander, mientras el otro fue a parar a Galicia.
     Eran pescadores que se habían echado a la mar, como cada día, en una “barquichuela” a por el pan de sus hijos. Había que comer y no les quedaba otra que arriesgar: era la lucha diaria contra los elementos por el pan de la familia.
     A mi abuelo le entraba tembleque cuando alguien le decía que la marea estaba alta, perfecta para recoger una excelente cosecha de algas, necesarias para abonar las tierras. Parecía hacerse el desentendido, mejor lo dejaba para cuando amainara el tiempo. Lo acaecido aquella triste mañana, era difícil de olvidar.  

                                              Luisa Méndez Fdez

                          




                                                                                

                                                                                             

sábado, 27 de febrero de 2016

¿HAY QUE AGUANTARSE...?



                                   ¿HAY QUE AGUANTARSE…?

        
       ¿Hay que aguantarse con lo que está cayendo? Esta es la tónica que últimamente se repite en todos los mentideros, que lanza al sufrido "escuchante" a bucear cada día en la prensa escrita, a escuchar noticias de última hora no vaya a ser que las “parientas” de las que no se tenía pajolera idea, se nos tiren a la yugular —entiéndase por “parientas”, primas de alto riesgo, subidas y bajadas de la bolsa, rescates, amén de asistir como papanatas a los debates televisivos en donde los tertulianos se despachan a gusto exponiendo, con mejor o peor criterio, lo que se cuece en nuestra piel de toro, cada día más parecida a la de un becerro apaleado.  
       De cuando en cuando intervienen personas sesudas a las que el respetable pide utilicen palabras sencillas para que entendamos eso tan grave que amenaza a nuestras pobres entendederas y de la que, para no variar, se van a librar los que siempre se libran de sus propios tejemanejes.
    Y entre chaparrón y chaparrón, dimes y diretes, se cuela la preguntita de marras: ¿De dónde proviene el cordón umbilical presto a descalabrarnos? Menos cachondeíto, por favor, y sean todo oídos.
     Digan si entre la barahúnda de opinantes, no sienten en falta la palabra de alguno de los cerca de cinco millones de parados, cuyo mayor pecado fue pensar que con su trabajo iba a poder comprar una chabola, con opción a pagar en treinta o cuarenta años.
  —De dónde habrán salido tantos majaderos —regurgitan incansables miles de avispas cajoneras, dispuestas a dar puntillazo si nadie escucha sus arengas.
     ¡Pues no! Demasiado manida la historieta del ladrillazo, caramba. Esto sólo está en la cabeza de los que tienen ante sus ojos un bisoñé de musarañas y no tienen los redaños que hay que tener para cantar las verdades, caiga quien caiga, y pese a quien le pese.
      Y ante nuestros ojos se abre la Caja de Pandora trasmutada en reptil que afirma, sin el menor sonrojo, se ha engullido nuestro “estado de bienestar”.
    De su "banduyo", en vez de un sabrosote pan, salen sapos pestilentes que devoran hasta el último tentempié. No se preocupen —nos dicen los que saben manejar como nadie nuestra calderilla—, que si nos han confiado sus ahorrillos, afuera preocupaciones y a vivir que son dos días.
    ¡Uffff…!!! Se percibe un cierto hedor a podrido en el mercadeo de sujetos “capacitados” en el manejo de todo lo divino y humano. A saber: banqueros, altos directivos, consejeros, supervisores y políticos de medio pelo y mejor fuelle. Señores y señoras, de supuesta honorabilidad, que no tienen empacho en no tener empacho y disfrutan de viajecitos y hotelazos sin tener mala conciencia con los que han perdido su trabajo y, a renglón seguido, su chabola sin otro horizonte que hacer de “ocupas” junto a su familia, en las frías baldosas de la calle.
     Cada cual a su redil —dicen los comilones de lo ajeno, que no están los tiempos para remilgos y no hagan asco a los llamados servicios sociales mientras sigan ahí, caramba.
     Mientras, y como quien oye llover, se oyen campanas de que el Gobierno “hace lo que tiene que hacer” y, “está haciendo lo que tiene que hacer”. ¿Se puede saber si en el lote, el Gobierno “sabe” lo que sin pérdida de tiempo debe hacer? Un suponer para que no se diga: ¿va a obligar a los despilfarradores y estafadores a devolver ipso facto lo robado, con los réditos pertinentes? ¿Y si dichos sujetos prueban a regalarse unas largas vacaciones en galeras? ¿Qué tal un trabajito en Laponia? ¿No son tiempos de apretarse el cinturón? Pues eso.
    Y sigue el reguero de suculentas dádivas a una serie de apéndices que han ido creciendo y engordando con supuestos proyectos deportivos y de lo que se tercie. Con sólo presentar sus tarjetones, todo en bandeja, y a vivir a costa de nuestros quebrantos, abocándonos a la intemperie, al sumidero del paro y, por consiguiente, a nuestra ruina más absoluta.
    Y puestos a rescatar de los más procelosos vericuetos de mis entendederas a la media neurona que amenaza con hacer mutis por el foro, me pregunto: ¿qué habrá sido de los políticos dispuestos a levantar alfombras y tapices? ¿Se habrán encontrado, por un casual, con alguna que otra sombrillita y estarán tomando el sol tan ricamente? 
    Parece que una de las “soluciones” que el señor Juan Rosell tiene en el entrecejo para crear más y más empleo, sería los contratos “minijobs”. La “palabreja” suena a mini, ¿no? Pues claro. Se trata de partir un trabajo decente en rodajas y, solidariamente como suelen hacer los que menos tienen, repartirse tan ricamente las migajas.
      Fantástico. Han escuchado bien. Repito, “fantástico” si los que proponen sueldos de miseria se adjudicaran su propia medicina, y dejen de apropiarse lo que no les pertenece. Sueldos y sobresueldos extratosféricos. Regalazos súper millonarios en recompensa a su pésima gestión y al despilfarro. Jamás se ha visto que a los malversadores se les premie por llevar a sus empresas a la ruina, y al pequeño y confiado ahorrador avocado a la desesperación.
     
     Una jauría de oráculos vaticina que no queda otra que aguantarse. Cada día los que más tienen, tienen más y más hambre de riqueza. Y los políticos con el trasero agarrado como lapa a su sillón, avezados a vivir del sudor ajeno, al acomodo, pasando olímpicamente por encima de las promesas que han lanzado a sus ciudadanos, ajenos éstos a sus chanchullos, a sus mentiras, a la amnesia del día después de tomar de prestado nuestro voto. Y ahora nos amenazan con “primitas de alto riesgo” “minijobs” y “rescates” sin que, por más que lo intento, acierte a saber dónde me he perdido.
                                                                         
                                                                                                                         

jueves, 10 de septiembre de 2015

Bienvenido, señor cura


        Desde diciembre del pasado año, los vecinos de La Carriona nos sentimos un poco huérfanos. A la irreparable pérdida de nuestro párroco, don Santos Sánchez, se une la falta de nuevos sacerdotes que sustituyan a los que, por la edad, deben abandonar su ministerio. Es por ello que infinidad de parroquias y pueblos se van quedando sin el “cura-amigo-confidente”, sin la persona que terminará siendo parte de ellos, como uno más de la familia.
        
        A la falta de don Santos, el peso recayó sobre su buen amigo y compañero en las labores pastorales, don José Manuel Feito. Ardua tarea para una sola persona. Es encomiable la movilización de los vecinos de La Carriona recabando centenares de firmas para que el Arzobispo, Jesús Sanz, fuera todo oídos. Parece que no es por falta de voluntad por lo que hay que hacer las cosas así, sino por la escasez de sacerdotes. Pero una buena nueva saltó a los medios de comunicación y es que, a partir del tres de septiembre, a la parroquia de La Carriona y el cementerio, vendrá el sacerdote avilesino don Alfonso Abel Vázquez, que también atenderá las parroquias de San Agustín y Santa María Magdalena.
        En nuestra vecina Miranda, la noticia del traslado de don José Manuel Feito a la parroquia de San Juan de Ávila, cayó como un témpano. Y fue el pueblo el que alzó la voz. No iban a permitir que a don José Manuel le mandaran a otro lugar que no fuera Miranda, su casa, a la que llegó desde Los Cabos en 1964.
        No quiero alargarme en detalles porque ya es sabido que las aguas han vuelto a su cauce y don José Manuel seguirá en su casa de Miranda, como no podía ser de otra manera, y que echará una mano a su compañero de San Juan de Ávila. Enhorabuena a los dos.
      
         Huelga decir que los cuatro sacerdotes ordenados el pasado 24 de mayo, no podrán dormirse en los laureles. El peruano Carlos Alberto Andave, de 31 años, tiene encomendadas diecisiete parroquias, y el argentino César Gustavo Acuña, dieciséis. Muchos kilómetros y mucha tarea para tan pocas manos.
     
         En todo este tiempo y ante la dificultad de que un cura viniera para La Carriona, me hice una pregunta: ¿los curas no tienen derecho a una jubilación, como cualquier mortal? Don José Manuel Feito tiene ochenta y un años y sigue a disposición del Arzobispo para donde este tenga a bien enviarle. Puede que sea una pregunta fuera de lugar, pero en cierta forma inquietante. Parece que los curas, como los artistas, están destinados a morir de pie o en una última representación sobre el escenario.
     
        Bienvenido, don Alfonso Abel Vázquez, en nombre de la Xunta y de los vecinos de La Carriona.
  
                                                 Luisa Méndez Fdez, escritora y vecina del barrio.

 (Datos tomados de la prensa)